the birds fall for it. They singing their souls out,
 made me think of the map you got in hierarchy. 
You followed the room doors. And somehow 
ended at the same place each time. You said 
this is a dream you wanted to get rid of. And
that I couldn’t make you believe you aren't the 
appetite of a switch holding a fused bulb. So, I
begged the map to (solve) itself. Like a bud
opening. The sounds rising from it were those
of a lake whose waters stayed busy by fall of
leaves. Vista of autumnness unable to scare me
treated me the way I desired, secretly, one day 
you would. The language of it like an orison 
moonwalking in a wish floating underneath
 like a city tunnel. Always in work mode.